Faulkner m’a fait apparaître le Roman, comme plus tôt Rilke m’a rendu la Poésie réelle. Depuis quelques semaines, je m’enchaîne les livres (Absalon,Absalon, pour commencer, puis Pylône, Lumières d’août et à présent Tandis que j’agonise). Dans le désordre, avec chaque fois l’impression de plonger dans un univers à part entière, qu’il me faudra plusieurs pages pour appréhender. Et pourtant, même si la langue d’un livre à l’autre change sensiblement, toujours ce flot brut de réel qui affleure, au détour d’une page :…

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